Los dìas transcurren
sin mayor entusiasmo ,
que una pequeña lagartija
en una tarde soleada de verano .
Es el silencio digno ,
de una iglesia vacìa ,
sin sermones ,
sin replicas de campanas .
Todo gira
como viejas cartas en manos de la señora de la soledad .
Los àrboles se incendian
con las hojas dobladas de la tristeza .
Los caminos remotos
vienen galopando un forastero ,
con un torrente de poemas .
Son el aliento de millones de años ,
que surgen del barro que esculpiò
el origen de la historia del nunca acabar .
Las manos son los latidos
de los tambores de la ira
que danzan en la amplia esfera giratoria
del mundo convulsionado .
Las formas son colinas descedentes
que caen en el vacio ,
en el silencio que pule
la perfecta sincronizaciòn del alma .
El barro desde la marejada que rompe
las olas que se levantan ,
como las velas de los barcos
que zarpan en el puerto de las estatuas de sales .
Hacia el norte de la ciudad
se escucha un zumbido de cabriolas ,
sobre el atardecer de los cerros ,
con esos remolinos luminosos .
Esas luces que se apagan
en el espacio infinito ,
como el fuego al atardecer
se apagaba como fogatas de un templo .
A veces los poetas se encuentran
en un bar ardiente de ilusiones ,
frente al mantel blanco de los mapas
que surcaron los aeropuertos ,
en busca de esos versos que entran
en la ventana de los seres
que teclean el ritmo cardìaco
en las ciudades del mundo .
Son los actores de las pelìculas
donde las multitudes corren
en busca de esa quimera que enciende
las iras en la puerta de los zares .
Frente al plato de lentejas
de la cosecha despuès de los temporales ,
de las sàbanas secadas al sol ,
donde toco el piano por
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Un errante anticristo camina por la calle de Santo Domingo , con su carro lleno de poesìa y reflexiones desafiante por el mundo que se parte en dos mitades , en un dìa de furia . Son los àrboles que se mueven por el terremoto que sacude los mares de Tailandia , en el momento que el Anticristo lee su proclama llena de sudor de su frente . El anticristo rompe su cuchara medieval , por el hambre que siente por la falta de pan y una hoja cae en el Parque Forestal , mientrsa laa aguas desatan su ira
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Es la fiesta fatua
de esa Cenicientea
que salta las ramas del poder .
Las calabazas alumbra
el camino pavimentado del averno .
La danza del picaflor
que inicia el carrusel
de los focos fotogràficos
que encadila
las esquinas del cambio del semàforo ,
aun en un frìo callejòn .
Una anciana cuece castañas
para palia el frìo
en la penumbre
de los pies descalzo ,
el sonido de las campanadas
de la dama de la muerte
que lanza agujas
en el foco evaporado .
Corren las aguas de un
lago perdido en Irlanda ,
donde la roca
es el asteroide de una
casa en el huerto .
La bella vivìa ,
como la dama en el lago .
El hechicero
en la ùltima estaciòn ,
juega con las pòcimas en el bosque ,
con la danza de la torre del aire .
La dama del laog
gobierna en la torre del aire .
LOS POETAS JUAN JOSÈ PODESTÀ DE IQUIQUE , JAIME ANTONIO GUZMÀN DE SANTIAGO Y MARIETTA MORALES RODRÌGUEZ DE ANTOFAGASTA . LECTURA POÈTICA EN BAHÌA INGLESA .
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